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Paolo Ruffilli |
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( Tengo una camiseta
larga, que cubre
las otras prendas.
Las sandalias de cuero.
Tenido por la mano
sobre la baranda,
del puente miro el mar
y una barca que
pasa allí delante.
Tengo siete años. )
Hela aquí,
suelta al viento
la vela de la infancia
en el horizonte.
Se encabrita a trechos incierta
retoma su fuga
más lejos.
Esculpida parecía
mi rueda
e indudable, de
cualquier modo abierta.
Sueños, proyectos y planos
todos, los más extraños,
veloces y deslizados
sobre las olas.
Si miro atrás, ahora,
me veo un poco anegado
del vacío que, como
un vidrio, se ha puesto
entre el mí de ahora y
aquel más alejado.
Cuanto más revelado
en muchos lugares y
aspectos, tanto
más ocultado.
*
( Ríe mi madre
volviendo la cara,
y mueve apenas
los cabellos ondulados
sobre la espalda.
El joven delgado,
más allá de ella levantando
pensativo la mirada,
está como inseguro
de una sonrisa.
En la tarde templada
que se adivina.)
A los arbustos del río
guió mi madre
el primer enamorado
y su hermano celoso
espiando sus pasos
corría detrás
tirándole piedras.
Cae de mañana
en un adiestramiento
antes de salir
para el frente.
Y ella fue, con
el eco de la gloria,
lo poco que entre los restos
fue encontrado.
Hojeándole los recuerdos,
siempre he pensado
en quien era y que
podía no haber sido,
en el azar al que se une
cada historia.
*
( Camisa
y corbatita bajo
una chaquetilla.
Manos detrás de
la columna, apoyado
con la espalda al
murito de la terraza.
La expresión un poco
perpleja, entre
satisfecho
y amoscado.
Y declarado también
el año : el 57.)
Viéndome
en esta foto
no me preguntaba, entonces,
que pasaría.
Estaba seguro
que más adelante,
fuera lo que fuese,
todavía
me habría mirado.
La cosa extraña es que
no me sentía
ser, en absoluto, sino
propiamente ya pasado.
Como cogido y parado
de vez en cuando
en alguna postura
contra el muro.
Alejado de mí
y, en parte, excluido
de cada posible futuro.
*
( Mi hermana
de pocos meses,
envuelta con un delantal
que la estrecha.
La tengo, perplejo,
por un dedo.
Casi pasmado.
Las mismas orejas,
iguales y ojos
y nariz y boca.
Tengo quince años.)
(Después, suena la hora
que uno ni siquiera teme.
Haber estado juntos :
descubrimientos y juegos
en la mísma ropa
y llegar
a perderse de vista.
Encontrarse raramente
y no tener, ahora,
nada más que decirse.
De una parte y otra
de un muro,
incluso encima.
Cada uno ha asumido
un papel, la parte
de una vida que
primero era común
y ahora dista quién sabe
por qué eventos.
Lo oscuro de las
redes divergentes
desde un punto
sobre mapas
al infinito.
*
( De mí que vengo
a mí más grande
y más lejano,
la imagen que
avanza del espejo
de un viejo ropero,
en la puerta que se
abre poco a poco.
Con una mano tendida
para hacer, tal vez, de
defensa y, la otra,
pegada a la camiseta
en el acto súbito
de cubrirse el rostro.)
Es que quedaba
ignoto, en el complejo,
en el sentido del retrato
y del contorno
que allí se había reflejado.
Distraido por el inverso
de mí mísmo
en mi aparecer
de pronto más preciso,
perdido en lo encerrado
en los puntos del objeto.
Y, hoy, todavía
cogiéndome dividido
de aquello que me pienso
no me veo,
ni joven ni viejo
no sé si bello o feo.
Aunque me desaparezco
casi del todo
como impedimento
me veo.
Paolo Ruffilli nació en 1949 y ha publicado, entre otros, los siguientes libros de poesía: Piccola colazione (1987, American Poetry Prize, El nombre o el cuerpo (NorteySur, 2006), Diario di Normandia (1990, Premio Montale, Diario de Normandía, Ediciones El Tucan de Virginia, 2006), Camera oscura (1992, Cámara oscura, Calima, 2001), Nuvole (1995), La gioia e il lutto (2001, Prix Européen, La alegría y el duelo, Calima, 2002).
También es autor de Vita di Ippolito Nievo (1991) y de Vita, amori e meraviglie del signor Carlo Goldoni (1993).
Ha publicado la edición de la Operette morali de Giacomo Leopardi, la traducción foscoliana del Viaggio sentimentale de Sterne, las Confessioni d’un italiano de Nievo, una antología de Scrittori garibaldini, y ha traducido a Gibran, Tagore, la Metafísica inglesa y la Regola celeste del Tao.
En lengua española: Cámara oscura (Calima, 2001), La alegría y el duelo (Calima, 2002), Asuntos del corazón (Deva, 2004), El nombre o el cuerpo (NortySur, 2006), Diario de Normandía (Ediciones El Tucan de Virginia, 2006).
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